vulgo Delon

OPA!

2008-12-11T18:09:00.001-08:00

A noite já estava criada e eu perambulava pela cidade depois de horas intensas. Seguia meu rumo chutando pedrinhas e pensando em qual dos infinitos quartos de minha casa eu, enfim, daria um pouco de ouvidos ao sono.

Já de longe, pelo alarde que fazia, vi num canto um cidadão meio arisco a tentar se achegar entre duas vigas. Aquele não tinha optado pela vida na rua, nem era experiente. Fui chegando pra dar um apoio, pois não é justo deixar vivente de tal forma desguarnecido.

Cheguei bem junto e fiz menção de sentar ao lado, mas não é que o praga sacou uma adaga e com voz toda tremida tentou bradar mas sussurou:

- Opa! Não te mete que sou o homem o bastante pra te fincar a faca!

Entendi a situação do infeliz e tive logo que achar a linguagem e o tom pra acertar as coisas:

- Não duvido de tua hombridade, mas o galo mais guapo também se assusta quando não está no seu terreiro. Te acalma homem - e fui sacando a arma branca da mão dele - que esse tipo de ferramenta eu só uso pra picar fumo, lá de vez em quando.

Fui ganhando confiança do homem, me falou que era do inteiror e tinha vindo à capital pra fazer um protesto com seu grupo, o OPA! (Ordem dos Pequenos Agricultores), mas quando a brigada sacou dos cacetetes e saiu distribuindo bordalhaço, o piquete todo correu pra dentro dos ônibus e fincaram pé pra fronteira. Nessa hora, o homenzinho que levava uma chave de braço de um brigadiano teve que só abanar com as pálpebras para os companheiros que nem relutaram em deixá-lo.

- Opa! Passei a noite de ontem no chilindró, hoje me liberaram mas não tenho dinheiro pra comprar uma passagem pra ir pra casa. Vou ficando, esperando que Deus me ajude.

- Te digo, que se Deus existe, então, acho que sou funcionário dele, mesmo que ele não pague o adicional noturno. Tenho um amigo que é caminhoneiro e está indo, toda semana, pr'aqueles lados dos rios que fazem divisa de estados. Peço pra ele te largar na porta de casa, mas por hoje, serei teu anfitrião.

Como eu sabia que os relatos que eu podia dar mais amedrontariam do que familiarizariam meu conviva com o meio onde agora ele estava pedi a ele que me falasse um pouco do que faziam no Opa!, afinal, a mim quase tudo interessa e já estava dito que eu ficaria por ali mesmo aquela noite.

E ele foi me contando que a vida no campo andava difícil, os grandes produtores cultivavam a baixo custo, já os pequenos corriam risco de sequer conseguir cobrí-los com a venda da safra. E dizia que se organizavam, que criavam associações e movimentos como o Opa!, que ele tratava como um organização gigante. E justificava com números e fatos.

- Opa! Se agente não se organiza e luta por alguma coisa acaba por morrer de fome numa casinha de madeira podre, com o mato crescendo na lavoura. O que agente planta na roça pode não divulgar por más condições, mas o que agente planta na idéia só não divulga se não for bom ou não encontrar gente capaz. E tem muita gente com boas idéias por aí, e estão convocando outros tantos a pelejar por isso.

O homenzinho começava a mostrar-se bastante político e firme nas palavras, já não tremia mais e seus dizeres mostravam que ele pensava em rumos que eu ignorava existir gente que ainda considerasse. Pela tantas ele confirmou minhas suspeitas.

- Opa! Não em menos de dois anos, mas se a coisa não mudar, vai ter barulho. Digo, o povo vai se revoltar e ir contra essas coisas. Tem gente que acha que a solução é o movimento de quem não tem terra, mas pra mim não serve não. De que adianta ter uma terrinha se quem manda no mundo é meia dúzia de empresas. Agente precisa tomar as rédeas disso ou, no mínimo não andar na guia pra qual nos enveredam.

Era com olhos brilhantes que pronunciava essas palavras. Se via que ali estava um homem de coração pois quando falava de coisas triviais, falava sem expressão, era quase mecânico, mas tocava em assuntos de essência ele então se expressava como um todo, mesmo quando falava de suas desgraças ou fracassos. E como tinha pra contar.

Fiquei ouvindo até que os bocejos do homem foram tomando conta do tempo. Concluí então que ele estava tranquilo, pois nunca vi uma pessoa bocejar quando a tensão lhe toma conta. O bocejo é um jesto de paz.

Fingi um pouco de sono e propus que dormíssemos até acordar. Como ele conhecia tanto quanto eu os sinais da noite, profetizou que em menos de duas horas o sol apontaria por entre dois prédios, pros quais apontou como se fossem pinheiros centenários de sua terra.

No outro dia falei com meu camarada que estava mesmo, dentro de horas, se tocando para a fronteira. Embarquei meu conviva, que no caminho até a boléia me contou que eram fato aquelas suposições da noite. Realmente havia gente arquitetando um movimento forte, mas o plano completo ainda era conhecido por poucos, mas já tinham em mente que o rumo era fazer estourar a revolução.

Desejei-lhe boa sorte na empreitada e falei, com sincero tom militar:

- Enquanto desenvolvem o plano, vou contendo os imperiais por aqui.

- Opa!

CÓDIGO DA VIA

2008-11-11T17:10:00.000-08:00

Pra fugir da rotina de casa, escritório, conferência e palestra – coisas nossas dessa época -, de vez em quando, paro na calçada e escoro as costas na parede marginal. Fico horas olhando as pinturas no muro do outro lado da rua. Tem uma gurizada que faz cada obra!
Numa dessas, cansei tanto o olho, ao tentar mergulhar naquele emaranhado de cores e traços, que resolvi despencar as pálpebras para um desafogo. Quase ninguém passava na rua, mas à minha direita estava um moleque com umas latinhas de tinta na mão. No dia seguinte eu poderia sentar na outra margem daquela via e também teria o que olhar.
Logo vi que o artista fazia jus a esse adjetivo em outro sentido. Pregou o dedo no spray e desatou a correr ao longo do muro que amparava meu cansaço! Quando vi, só restava uma tira roxa na longuidão da rua e, dessa marca, parte importante eram os meus joelhos. Gostei do novo visual da minha calça, mas qualquer movimento meu alteraria a obra recém criada. Preocupei-me com a possibilidade de que a pintura pudesse estar sendo usada para dizer algo. Assim, ao mexer minhas pernas eu faria perder-se o significado. E como uma mensagem só pode ser valorada se lida na íntegra, resolvi me demorar por ali, estático, tanto quanto possível.
Refletindo sobre as expressões impressas nos muros que meu olho alcançava e sobre essas vias modernas que a meninada anda usando para comunicar-se, lembrei de meus primeiros anos de escola. Tempos difíceis por problemas de comunicação!
No começo, diziam que eu era precoce e fui aceito na escola com dois anos a menos que a idade padrão, mas logo quiseram tirar-me da classe. Só não tiraram porque as meninas da turma organizaram um protesto - uma choradeira generalizada - no primeiro dia em que fui impedido de participar da aula. Fui reintegrado!
Aprendíamos a ler e escrever. Eu era o melhor na leitura, mas a professora sempre dizia que eu não tinha a mínima habilidade para a escrita. Eu não entendia a suposição, mas pouco me importava, devia ser prática da tal corrente pedagógica de que ela tanto falava - talvez baseada em psicologia reversa.
Um dia, ouvi uma conversa da regente da turma com meus pais:
- Ele não consegue organizar a escrita, já se passou meio ano, todas as crianças fazem fluente o alfabeto inteiro e seu filho, nada! Quando tento cobrá-lo ele discorda de mim e, com tom impunível, insiste tranqüilo que sabe escrever. Mas só faz uns rabiscos estranhos.
Assim foi. Ouvi estas mesmas palavras muitas outras vezes sem entender. Ela só podia estar de sacanagem comigo. Meu alfabeto era o melhor. Eu escrevia em uma linha, sem qualquer perda de sentido, o que os outros precisavam de uma página inteira para registrar. Todos os meus colegas tinham uma criação forjada, era plágio! Minha escrita era original e, talvez, um avanço na comunicação. Logo entendi que aí é que estava a resposta da questão, e era erro de expressão. Não foram claros nas ordens.
A professora sempre dizia:
- Vou mostrar as sílabas e como se pronuncia, depois do exemplo, façam vocês mesmos.
E eu fazia. Criava meus próprios caracteres e atribuía a eles os fonemas. Já tinha até escrito três contos, mas meu pai jogou-os fora dizendo: "mas como desenha mal!".
Pois tudo se esclareceu um dia quando, ao reprimir-me, a professora esbravejou perguntando se eu não era capaz de fazer ao menos uma letra igual as que ela sempre fazia. Ora, claro que eu conseguia. E fiz.
Nesse dia ocorreu o que a professora descreveu para minha mãe como "alfabetização divina". Já em mim, que naqueles tempos não pensava na importância de um padrão para a comunicação, perduraram algumas dúvidas: fazer igual não é coisa fácil demais para que se tenha que ir à escola para aprender apenas isso? E, tudo bem que eu não considerei que era pra copiar e não criar por mim mesmo, mas, avisaram aos outros que essa regra não é geral?

de Conde de São Pedro para o Marquês dos Cabritos.

2008-11-07T17:53:00.000-08:00

Palhaçada! Umas coisas não estão nada certas e parece que seus mentores estão tirando com a nossa cara. Olha só, um exemplo disso é agora, um qualquer que sabe muito de nada escrevendo um artigo, de certo vai querer cobrar uma grana pela publicação dele. É cômico, por isso, pra soar melhor vamos dar uns ares de crônica. Palhaçada!

Adiante! É uma beleza cada um fazer o que gosta, o que anda afim de tentar, saber ou não é questão secundária. Isso é o melhor da nossa época, talvez sejamos a geração mais livre de todos os tempos. Penso que sim!

Mas que diabos, estamos vivendo a época áurea e eu chamando de palhaçada! Não me contradigo. Explico. Acho um sarro o uso que se faz desta privilegiada situação. É uma piada fazer qualquer coisa, muitas vezes de forma medíocre, cobrar um valor descabido por isso e ter criatura ignorante pra aceitar, incentivar e proclamar que é justo – é humor negro pra quem usa outros métodos.

Não vou nem falar de software, o caso mais contrastante que conhecemos. Podemos achar exemplos nos putedos, na livrarias, nas escolas, nas padarias, em qualquer canto da mídia, em qualquer mensagem subliminar que alguém pagou para estar onde está, nas empresas de web designer, nas lojas de grife. Ah, das religiões é preciso falar?

Logo, para nossa divina situação de liberdade o Sr. Poder elegeu a divindade. Livres, mas ainda presos numa cela com grades de papel - papel moeda.

O dinheiro é o deus filho da religião dominante de hoje. É ele, não é o prazer, não é a vontade, não é a diversão, o rock'n roll, o kernel, o churrasco ou a Skol. É o dinheiro. Porque ele é a única solução que seus súditos têm, ele é quem saciará qualquer desejo, qualquer necessidade. E estas são imprevisíveis, pois se hoje os seguidores da religião do sr. Poder, onde o messias veste verde, estão saciados, amanhã, num estalar de dedos de um departamento de marketing surge um novo item de primeira necessidade – e aí quem poderá salvar-nos?

Mas a religião dominante não seduz a todos, e os pagãos não o são de fato, são adeptos, não de um deus, mas de uma causa: a liberdade.

O Sr. Poder é o ser supremo e oculto, é o deus do velho testamento, do novo e do futuro, seu cristo de hoje é o dinheiro – não pra comer, não pra vestir, não pra viver, é o dinheiro pelo dinheiro, pelo simples prazer de tê-lo. A liberdade é a causa duns poucos, a ignorância um vício de muitos, a mídia o maior traficante, outras religiões existem, outros deuses também, mas estes todos tem como dogma maior o poder das moedas divinas, o sagrado papel sujo que sustenta o mundo. Então tudo se divide na crença capitalista ou na causa da liberdade (não a do discurso americano).

Aos hereges da igreja do ouro resta o apego de uns pelos outros, o amor por sua causa e o prazer de não se sujeitar ao velho crime de disseminar a ignorância e restringir o conhecimento.

No fim, este texto pode não ter ficado bom, mas será de graça, quem quiser usar qualquer coisa que pegue, altere, melhore ou piore, faça a seu gosto, seja livre e não tire dos outros a liberdade. Mas se em todas as linhas anteriores não disse muito, deixo um recado: faça de graça tudo que puder fazer e se cobrar, cobre um preço justo. Amém.

Colorado!!

2008-04-23T21:08:00.000-07:00

De tão cansado,
deitei dormindo,
sorri sonhando,
acordei tranqüilo.

2008-04-13T13:16:00.000-07:00

Também minhas costas já doem,
minha boca também já mente,
faço planos perfeitos por mês,
não ressinto-me em ser solene.

Também eu pago planos, seguros.
Carrego comigo telefones.
Faço os domingos das poses de foto,
e sorrio estático.

Não só eu que mudei,
do gentil pra etiqueta.
moral sobre a ética.
Difere só o gosto.

Se eu que sorria por apertar a mão,
sorrio e cumprimento por que devo,
sem contragosto, tornei-me mecânico,
o que há com o mundo?

Talvez eu tenha errado sozinho,
velho carro chefe,
propaguei meu egoísmo.

Esqueci das maçãs, professor.
Esqueceram-me as flores, amor.
Esqueci o que aprendi, digo a mim.
ó grama, esqueceu-me o amor.

Leio livros: as mesmas letras,
no que diferem, não vejo.
Esqueci de olhar,
com a cor dos olhos.

Ligo a TV e olho a tela,
só ela, única.
Em cores, forma e feiúra.
tudo igualzinho a ontem.

distraio com o carro na rua,
tão diferente dos de ontem,
tão igual aos outros,
tão veloz conforto!

Ando lento para um lado esmo,
andei já por quase todos,
andei rápido e demais conformado,
ando agora num vago conhecido.

Mas posso dizer que já estive,
já vi, ouvi e até tomei porre.
Explico em minúcia os sentidos,
de tanto que estudei sem sentir.

vivi foi atento demais,
sonhei as surpresas,
previ os prazeres,
que ao virem,
apenas cumpriram.

2008-04-13T13:14:00.000-07:00

O sol já te maltrata?
Não enriqueça quem vende a cura,
beije.
vem comigo à praia, à noite.

O dia, em tudo, anda tão urbano,
à noite até esta obra é mais bela.
Os aviões podem ser estrela,
E levar de bagagem sonhos.

Sei que é tarde,
mas o dia é mais longo.
Sei do risco,
E que o perigo noturno é mais honesto.

2008-04-13T13:06:00.000-07:00

O homem iça as velhas da esperança.
E parte!
Não é a viagem, é o plano.
Viaja para poder viajar um dia,
Então, sem ordens, sem compromissos.
Para viajar agora, não tem leme.
Pode comprar, mas a tanto juro.
Terá depois de viajar a vida,
Talvez até viajar à morte
pra acertar o saldo.
Esse é o sistema.
É o diabo.

***

O homem iça as velas,
Parte enfim na viagem,
E agora viaja feliz,
por suplantar a tristeza enfim,

Sabe-se lá se percebeu que é isca.
para todos que vem atrás,
Não foi capaz de mostrar-se seguro e ir antes,
ou reconhecer ao menos que o fim feliz é pouco,
para tamanho sacrifício.

Cidades crescidas...

2008-04-07T20:53:00.000-07:00

Estes nervos caóticos já
destacam-se na epiderme do mundo
saltados
virados verrugas.

Reflexo aflorado, áspero.
Ali é o palco
partida das luzes
onde nascem. ondem morrem. assaltos.

Ali.
Veia furada,
Ferida arranhada,
Célula morta,
Vida reinventada.

O frio da vila

2008-04-07T20:48:00.000-07:00

Vem visitar-me no inverno,
Ah, quero tanto que venha.
Que chegue trêmula pelo frio,
E eu te abraçe.

Vem, e no inverno.
O frio prende-nos ao outro,
à casa, ao aconchego.
E ao que está fora, cego-me.

No inverno, visita-me!
Não serve a primavera, nela
Atenho-me a diversidade das flores.

Precisamente no inverno,
No verão suo a paixão,
no outono, saio.

Se quer visitar-me, vem no inverno.
Quero teu calor brotando do frio intenso,
Tua pele, por mim, despida desde as blusas,
Quero amar-te,
se o amor,
for invensão,
de nós dois.

palha..

2008-04-05T22:51:00.000-07:00

Os passos do ponteiro não me convencem! Juro que andam bem aquém de um segundo. E aquele pequeno está pregado na ponta: esnoba que nesta sala as horas não passam.

Palhaço, rompa o assoalho. Apareça aqui, seu palhaço. Traz riso a este cenho de aço, que range o discurso-apelo-escracho. Palhaço.

2008-04-05T21:34:00.000-07:00

Bem-me-quer, mal-me-quer.
Aqui não há margaridas,
Brinco com borboletas,
Sempre a mesma desgraça!

Bem-me-quer,
Mal-me-quer -
encontrei um trevo da sorte,
quatro folhas perfeitas -,
Bem-me-quer,
Mal-me-quer.
Restou o talo,
e meu azar perpétuo.

Mal-me-quer,
qualquer par exato,
Bem-me-quer,
só o im(par)perfeito.

Comecei pelo avesso?

Velhas, velhas...

2008-04-05T20:46:00.000-07:00

Se erguem das tumbas minhas ofensas antigas,
lhes dei vida pra matá-las logo em seguida,
cobram agora arrependimento profundo,
exigem arrepender-me de tudo!

Não compreendem essas sonâmbulas,
que tentei redimir meu erro?
Agora a noite e o silêncio em volta,
me avisam que logo chegam.

E lá vem elas pelo atalho esquecido,
a galope num remorso de sangue puro,
Não trazem espadas, malditas, só agulhas,
Por que não desculpam? Por que não vingam?

Pra onde foram todos meus erros?
Sem vê-los aprontam-me severas tocaias,
Sei que me pegam quando eu piscar,
e esse medo é como me matam.

Pois venham pra fora, aforrem, crianças!
Brinquem cá com este velho fantoche,
mas não prendam minhas pernas e braços,
arranquem de vez a cabeça!

2008-04-05T20:43:00.000-07:00

Enquanto todos dormem,
Ele fica de porre,
Sabe que não pode,
Mas bebe como homem.

Enquanto todos podem,
Ele que não dorme,
Fica como homem,
De porre.

Todos os homens,
Sabem que não podem,
Ele porém,
Dorme.

2008-04-05T20:42:00.000-07:00

O dia já cansou meu corpo,
Não tive o que ver na tv,
Fechei a porta do meu quarto, recortei,
um retrato lá no teto pra pintar no sonho.

O escuro de hoje está lá fora e está aqui dentro,
Fico só eu aqui.
E lá na escola quem se importa com o que eu penso,
Antes de dormir?

Loucos.

2008-04-05T20:40:00.000-07:00

Hoje fui no intervalo à biblioteca,
- peguei fila.
Perdi 1/3 da aula de matemática,
- peguei três livro de filosofia.

Um pouco de política da América Latina,
Uma viagem sobre ética e democracia,
Calculei a altura da ponte e o impacto da queda,
Donde pularam 15 loucos, no último quarto de década.

2008-04-05T20:14:00.000-07:00

Teu tipo de beleza combina com alegria,
há outros mais melancólicos,
que sinto deveras belos,

Gênero teu: cortesia,
respeito mais o silêncio,
mas teu sorriso pró-espero,

De beleza, há tantos estilos,
e eu que não prefiro,
aprendo, admiro, aprecio.
E suspiro.

Rameira

2008-04-05T19:42:00.000-07:00

Arranque do terreno este pomar, homem,
Nele enterre as ramas da cana alcooleira,
Logo haverá um vasto acervo a quem,
Cortará de talo curto e levará à usineira.

Se queres olhos da fortuna solteira,
Ela também há de querer amar-te,
Só te pede distintas flores, plante,
Um boi gordo pagará tua videira.

Arou a terra com enxada e calo,
Brotou reles verde insípido,
Veio a fome a fim matá-lo,
Adeus à vida habituado.

O sol diário mostrou ramas no corpo,
Maturou a cana no sobranceiro sertão,
Colhido o caldo fez-se do terreno limpo,
Campo ao gado da rameira encantação.

Livro teu.

2008-04-05T19:35:00.000-07:00

Aos que te mandam calar a boca,
Aprenda também a calar ouvidos,
Entenda que quem assim se porta,
A ensinar-te tem muito pouco.

Prendem-te em salas, te apostilam,
Ocultam-te ao mundo, grande livro,
Doutrinam-te, graduam-te a la comum,
E te permitem só o fruto previsto.

Folheie as folhas do livro teu,
Repinte a capa a gosto teu,
Repare a tinta do tubo: tua,
Subjuga a palavra impressa.

Te reescrevas.

Medo III

2008-04-05T19:19:00.000-07:00

A única fera que atrapalhou minha vida batizei de Medo. Tu deves conhecê-lo, talvez a fundo, talvez de leve - sei que sabes de quem falo, é um bichinho mirrado.

E eu que não conhecia o medo, acabei por adotá-lo. Fechei-me logo em diversões, não queria estar sozinho. Só ia onde ele fosse junto – eu inventava pretextos. Ele sentava comigo no banco de reservas, conversávamos.

Se meu pai viesse, o medo faltava. Mas meu pai não vinha. Tornávamo-nos, cada vez mais, dois amigos fiéis. Nunca entendi por que me diziam pra largá-lo...

Vez ou outra me tiravam de perto dele. Logo eu chorava. E meu desespero trazia-o de volta.

Medo, Medo, como é bom lembrar dos tempos de quando éramos tão leais... Hoje lembro, com olho terno, do sentido orgulho de te ter abandonado. Mas molho o olho e te pego no colo quando penso que te deixei no desamparo...

Mas, meu Medo, amigo velho, casei-me com a coragem, que é esposa enciumada!

O VELHO DO CANTO EM SILÊNCIO

2008-04-05T17:47:00.000-07:00

Na rua dos pombos correu o assunto,
Do pássaro que comeu um conto,
Roubando o papel do velho silente,
Que na praça escrevia a dar apetite.

Não é que as letras falavam de patos?
E o pombo pôs ovos, apesar de macho,
Pela mistura, nasceu foi um pinto,
Cresceu um galo e voou como facho.

Antes do sol a mil gritos tortos,
Ao sinal do galo anunciavam todos,
Que o tempo do sono estava encerrado.

De tanto barulho até o sol se atrasava,
Vinha sem brilho e passava apressado,
Que até o inverno achegou-se mais cedo.

O velho do conto, infeliz na surpresa,
Com lápis opaco, pela tarde inteira,
Escreve de leve e com delicadeza,
Semeia na praça, sua poemeira.

Os pombos gulosos se encantam nos versos,
E cantam macio o sutil dos poemas,
Trocam berro matino por fino traço,
Do recém descoberto lírio-fruto-fonema.

Até o galo sussurra tão leve,
Atraindo o sol, a lua, a gente,
E a poesia que ninguém mais vê,
Em grácil silêncio, se fez viajante.
O senhor pela rua, distribui cata-ventos:
Beleza quieta, empanturrada de encanto.

2008-04-05T17:08:00.000-07:00

Eu quase não lia.
Ia à biblioteca gastar o tempo de aula da tia de literatura,
mas aqueles livros eu não lia.

As estantes eram poucas - paralelas, verticais.
As prateleiras eram poucas - paralelas, horizontais.

Eu ficava lá, a toa.
Gostei da cara dos livros da terceira estante,
prateleira do meio - a de cantos enferrujados.

Li um deles, achei bom.
Depois vi que bons mesmos eram os da segunda prateleira.

Meu pai dizia que no tempo dele, queimavam os livros bons.
Fiquei com medo de queimarem os meus, quis ler todos.
Mas eu lia lento demais.

Um dia cheguei na biblioteca - eu ia lá toda tarde,
e tinha uma estante a mais.
Meus livros não estavam mais na terceira estante, segunda prateleira.
Fiquei assustado, eram muitos agora!
Depois de horas, encontrei os meus (na prateleira enferrujada)...
só alguns deles, misturados a livros novos, quase iguais aos bons.

Continuei a ler meus livros, mas eu errava alguns.
Logo que começava a ler eu percebia, antes eles eram tão iguais!

Semanas depois a biblioteca ganhou mais um andar.
Passei a tarde procurando a ferrugem. Achei.
Meus livros já não estavam lá. Dividiram por assuntos.
Mas eu não gostava de assuntos,
gostava dos livros da prateleira da ferrugem. Eram os bons!

Tentei lembrar...
títulos? não... autor? não...
mas eles tinham letras grandes, médias páginas...
Capas vermelhas! eram os livros de capas vermelhas!!

Achei uns e outros extraviados naquele monte de livros.
Li, mas ainda não todos.
Na semana seguinte encheram mais as prateleiras,
mas nem dei bola, já estava acostumado.

Peguei o primeiro livro vermelho que vi,
na primeira estante, primeira prateleira, novinha!
Era um título dos meus livros bons,
Abri e vi as letras do tamanho bom,
as médias páginas, de número bom.
Comecei a ler.

O livro não era bom.

Olhei para as estantes e vi as capas: todas vermelhas.
Eu estava no andar vermelho, a biblioteca já tinha quatro.
Tantos livros! Mas não havia tantos livros bons.
Sei que havia alguns, os da prateleira da ferrugem,
mas agora eram iguais a todos os outros.

Lúdico

2008-04-05T14:52:00.000-07:00

Quando mais quisermos paz guerrearemos,
Obrigando a brincar de roda,
O soberano que implanta a guerra.

De tanto querer o verde,
Faremos picada na mata,
Tombaremos enfim tratores.

Inconformados com a falta de emprego,
Demitir-nos-emos das fábricas,
As máquinas trabalharão sem quem saiba pará-las.

Quando quisermos com coragem,
E os travesseiros não abafarem,
Confortaremos a marcha dos sem.

Se fizermos paixão do amor,
Este por nós, pelo mundo e todos,
Eclodiremos a influir nos rumos.

Quando o mundo for mundo,
Quando o homem for homem,
Quando o luto for crime.
Se posto por quem ainda vive.

Parto

2008-04-05T14:45:00.000-07:00

Parto
Não lembro de quando desafoguei,
Ao desmergulhar para o mundo, chorei,
Saudaram-me com sorrisos cortantes,
Rompendo meus laços com a pátria lactante.

Parto,
Lembro quando parti a passo firme,
Para abraçar o mundo que sorria-me,
Mundanos saudaram-me indiferentes,
Refazendo meu liame com a mãe terra distante.

2008-04-05T12:28:00.000-07:00

música recomposta, ainda sem nome..

Derruba este teu balde de certezas,
Menina que não chora, menina que não ama,
E vira essa garrafa de cerveja,
Menina que não bebe, menina que não chega.

Não mentiram só pra ti, minha princesa,
A mim também disseram: erro a cada esquina,
Hoje esse vinho que me rega, reza, regra,
É vinho seco que não é da tua mesa.

Veste esse teu linho de nobreza,
Menina que não bela renega a beleza,
Cura com orgulho essa mazela,
Sorrindo esse deboche, fosco, de soberba.

Desculpe este intento meu, em canto,
Veio só porque lamento ver-te assim,
Escondendo teus detalhes mais humanos,
Julgando em júri teu o estrangeiro a ti.

Não mentiram só a ti, minha princesa:
Erro a cada esquina e convite a toda cama.
Hoje esse vinho que me rega, reza e regra,
É vinho seco que não cabe em toda mesa.

***
manifesto minha insatisfação com a língua portuguesa:
O primeiro verso deveria ser "Derruba essa tua balde de certezas". É, balde é substantivo feminino, dá pra crer?

2008-04-05T07:55:00.000-07:00

quando mordisco tua orelha, eu brinco, como brinco.

Além do chão.

2008-04-05T03:52:00.000-07:00

Ainda chorava quando ergueu os olhos e respirou mais uma vez. Deixou de usar a força - caíram as moedas de suas mãos.
Uma fogueira acendeu no chão. E no calor, no clarão que havia, fez tranças em seus cabelos e uma marca em cada mão, pra não mais esquecer o que pensou.
Enquanto pássaros escuros voavam em círculos no céu - um arco de coragem sobre a sua cabeça -, abriu os braços e ergueu-se além do chão.

Caiu descrente de um caminho único, ao aprender a voar,
Abriu as asas e saltou sem medo enquanto ouvia,
que o seu ninho era o melhor lugar,
Sentiu-se o maior de todos enquanto ouvia,
que ainda era pequeno demais.

É tempo de criar...

2008-04-04T14:35:00.000-07:00

É tempo de criar,...
E não basta a reordem, o repinte, a mistura, a revisita
Em qualquer linha desta malha conhecida que seguirmos,
É sem dúvida nosso rumo um lugar comum...

Deixe então, criar...
Que venha em paz a fantasia, a imaginação...
E chegue bem ó utopia, deste em diante, é tempo teu e é chão!

Se faça agora Homem Novo, Novo Tempo,
Traga em si a tua treva, desta vez já toda crua,
E não esconde teu engano em ser divino fez de ti inovação.

Criaste o ser
e assumiste o papel vago
Sempre foste bom Ator.

É tempo de criar!
Reiludir olhos desiludidos e uma vez enfim no mundo,
Desistir desta sina que inventaste a todo preço:
Fica quieto, dorme quieto, vive quieto, morre mudo.

É tempo de parir...
E já lá vem assim crescido, credo feito há muito tempo,
Agora nós recriação, recriador, relho na mão, estende a mão!

Agora nós!
É tempo de parir e ver talvez que abortou,
Desmedir, desmentir, ver fluir o novo monstro e ver se é evolução...

Chamar então o escriba Sallos pra grafar um novo termo,
Que essa ofensa já não pode perverter.

Inda vertemos soberanos, ostentados nossas máscaras,
Bandeiras, bolsas, bolas...

E pras fábulas pedimos misericórdia...

Solidão versus solidêz

2007-04-25T10:47:00.000-07:00

O que há de menos podre em mim é minha pobreza, de resto, sou sujo - só me orgulho de ainda não ser sujeira. Sou imundo, o que vejo como difícil de não ser, sou. Sacremento o fato de que não fujo da regra.

Sinto-me tão medíocre pra falar, cobro-me tantas maravilhas que não sou capaz de demonstrar. Assim, quebro-me, caio no vago
e superficial, nesta busca do belo, do que abre fendas na rocha e
encontra espaço no peito mais duro.

Sou fraco, minha resistência é que me faz penar por mais tempo. Sou fraco e feio. Sou um miserável rodeado de criaturas medonhas e magníficas. Digo rodeado porque as raras que conheço estão a toda volta.

Só quero ser limpo, seguir minhas regras ao jogar comigo. Me maltrato, dilacero a pontapés todo meu corpo, num desejo insano de me ver esfarrapado, numa sangria desenfreada por toda a pele.

Há pouco estive morto, completamente entregue, sem ânimo, sem memória. Não sei de motivos, mas, assim simples, corou-se minha pele - não vi a cor, algum tom de roxo, creio.

Sinto o coração batendo em todas as veias do meu corpo. Artérias? Não tenho! Meu sangue é puro, mas corre em veias, e cai sobre mim um desejo infernal de vê-lo correr pelo meu couro. Maldito desejo, maldito eu.... mudo, mudo, mudo, ...

Mudo tão rápido que consigo ser o retrato da apatia e a sofreguidão mais viva ao mesmo tempo. Elas se odeiam e residem em mim, simultâneos, inimigos mortais. Poderiam matar-me, mas não, deixam-me aceso, meus olhos se abrem gulosos...

Meu peito estremece, num convite à paixão, à luta sem armadura. O punho se cerra e concentra na ponta dos dedos toda a força do meu corpo. Despejo minha bênção e minha desgraça sobre um equipamento tecnológico odioso,... odiado por mim tanto quanto amado, duma laia infeliz, mas assim, tão necessário... vivo, vivo, ... será q estou? acho q sim, se nada pode ser assim tão cheio... Nada pode desconcertar assim uma criatura senão a vida... A morte cega, ... aquelas belas palavras em seus sentidos mais banais cegam... meus olhos se abrem, é vida, é voraz, ... é o limite... um limite que não se contenta consigo,... quer mais, quer horizonte, não, não, voltar não... quero ir mais longe!

e planos? q planos tenho? tenho apostas, tenho loucuras previstas... o q é isso? q diabos penso, que miséria essa minha.... ah essa miséria que julgo minha maior riqueza, ... essa minha desgraça, essa minha promessa, ... qual? Nenhuma!

é um desatino só...

como posso mexer tanto os dedos sem pensar?

arregalar os olhos pro que está a minha frente e não ver?

ah, ... minha cabeça está vazia, está oca...

mas o vento q corre por ela...

ah, este ar se renova a todo tempo,

mas é uma corrente contínua...

há distinções.. tantas e tantas, ...

mas esse vento é filho de mim mesmo, ...

é do universo, e este sou eu,

sou uma pequena parte, mas sou... somos !

.... ah o que? o que?

o que somos, o que faremos? pra onde compro a passagem mesmo? Quanto tenho na carteira? ... já estourou nosso tempo? já somos clandestinos???

imigrantes, somos imigrantes do tempo... nômades, sem parada, sem sossego! (sem, sem mesmo? o que quero? o que queres? o que queremos? bate? é o mesmo? parece um pouco? o q? o q? o q????)

é a loucura q dá sono... meu corpo adormeceu... minha alma... é ela quem me governa? será ? não parece ... está afoita demais... minha alma é calma... quem é, quem é, quem é?

é o diabo? ah estou desgovernado... este cara já largou da existência há tempos! ... deixou pra quem seu lugar? a quem posso eu temer? o q tememos? o q temos ou não temos?

posso não ter coragem alguma, ainda assim não tenho motivos pra alimentar o medo.... ah coragem, essa eu tenho... e o q faço com ela? sou burro! sou comprometido! sou indignado... só isso! só isso! ...
devia mais era ser um filho da puta!

Não! não, minha mãe é santa, é uma senhora de deus.... deste deus infiel, q deixou-a na mão, numa crença vazia... coitada, coitada, ... não posso sequer alertá-la...

o q escrevo? o que faço?

E eu?

eu, ...

não tenho um fim que expresse-me,

não tenho uma despedida a oferecer-te

deixarei, assim, que acabe sem fim.